закурил…
убил свои легкие…
жалкие люди
стирали помаду с кожей…
боже…
как она может
мутировать в желтое?
позже
я сидел дома:
четыре стены
наклонились ко мне, чтобы слушать,
настроив на шепот огромные уши…
по комнате плавали мертвые души.
/кликуши/

подождите… еще не готов
уходить я в страну мертвецов,
поэтишка из светлого завтра…
правда?
а она… возвращалась домой поздним вечером,
долго мялась у зеркала…
нечего
была делать, она умылась…
смыв тоналку, в змею превратилась…
/стерва уснула, стерва забылась/
________________________________________
не билось
сердце родившего тысячи слов…
/тихо сегодня в стране мертвецов/

сойдется клином,
переменится с рассветом
и все вернется на круги своя.
закончит жизнь холодным пистолетом
осенняя заря…
снежинки-пули плоть ее разрежут,
и в брюхе осени встревожится листва.
я буду жить…
/мне снова люди брешут/.
я не смогу, когда она мертва…

наброшу шарф,
ботинки потеплее
достану, перерыв коробки все,
испачкаюсь в пыли,
но побыстрее
на улицу помчусь прощаться…
мне
так одиноко,
холодно, бесснежно
и легкая разлука кажется трудней…
приветствую тебя я, Белоснежка.
твоя сестра ушла, дай счастье ей.
не памятуя и не сетуя о прошлом
будь зимним прилагательным моим…
как жаль, что осенью мне думать о хорошем
пришлось не долго…
осень смыла грим…