Да не оскудеет рука берущего...

мир одиночества –
всего лишь часть пророчества,
в котором бьется мое детство и отрочество
о стены лицемерного уродства…
/долби его, в нем нету с нами сходства /
терзаться в комнате, ожидая телефонного звонка
было привычнее, чем гадить в унитаз…
мне в школе не хватало маленького ярлычка
с надписью несложной: «пидарас».
/что же не приклеили?
тьфу на вас…/

…а писать стихи считалось неприличным…
ясноокий поэт-замарашка терзал
листы бумаги в комнате привычно,
наверное, чаще, чем в «белого лебедя» ссал.
вот и теперь, когда параллель моего мира
немного не в той траектории, что у них…
меня вытягивает из любого говна моя лира,
очередной написанный стих.
…и я знаю, что обо мне скажут после,
также, как и то, что говорят сейчас…
я всю свою жизнь находился возле,
одинокий мир – мой контрабас,
на котором я играю свои партии,
разрушая перепонки внешнего мира…
/сидя в трусах на бездонной кровати,
со мною грустит моя лира/