незнакомый город успокоил душу…
я иду и чувствую, что в нем
ход привычный жизни не нарушу.
незнакомый адрес, незнакомый дом.
только в комнате твоей привычно взору
каждый диск и каждой книги том.
чувствую шаги по коридору –
друг пришел. единственный. живем.
в незнакомой комнате на полке
прошлое. беру фотоальбом.
и звучит внутри твой голос звонкий.
может, вместе все же попоем?
незнакомый город он роднее,
чем другие тысячи. здесь ты.
в незнакомом городе взрослеют
наши с тобой детские мечты.

Из фотосессии "ОСЕНИло..."

ветер
твоими кудрями
бредит…
под капюшон и никто не заметит…
давай заплету
/мы с тобой еще дети…/
косичку…
никто не ответит.
открыли страничку,
подбросили птичку…
все… думали, будет… но…
ветер…
никто не ответит.

/ветер – лохматый сеттер/

она не успела,
пополнился список трагедий…
холодное тело
всю ночь убаюкивал ветер.

дети…
последние дети
последних родителей в землю зарыли…
если есть место
на кладбище,
значит,
мы были…

/дети предчувствуют ветер…/

бредим присутствием жизни,
присутствием смерти…
кто вы, ответьте…
мы – ветер…

/точней, его дети/

Да не оскудеет рука берущего...

мир одиночества –
всего лишь часть пророчества,
в котором бьется мое детство и отрочество
о стены лицемерного уродства…
/долби его, в нем нету с нами сходства /
терзаться в комнате, ожидая телефонного звонка
было привычнее, чем гадить в унитаз…
мне в школе не хватало маленького ярлычка
с надписью несложной: «пидарас».
/что же не приклеили?
тьфу на вас…/

…а писать стихи считалось неприличным…
ясноокий поэт-замарашка терзал
листы бумаги в комнате привычно,
наверное, чаще, чем в «белого лебедя» ссал.
вот и теперь, когда параллель моего мира
немного не в той траектории, что у них…
меня вытягивает из любого говна моя лира,
очередной написанный стих.
…и я знаю, что обо мне скажут после,
также, как и то, что говорят сейчас…
я всю свою жизнь находился возле,
одинокий мир – мой контрабас,
на котором я играю свои партии,
разрушая перепонки внешнего мира…
/сидя в трусах на бездонной кровати,
со мною грустит моя лира/

я рисую бабочек на теле…
стало одиноко мне…
если хватит акварели
нарисую на /твоей/ спине
целую поляну васильков…
/не пугайся, это называется любовь/

бабочки в нектаре…
в покрывале
перепутанные души и сердца…
-знаешь, твоя дочка так похожа на отца…
/пыльца/

устаю… и тАю… и таЮ
злость на бабочку осеннею свою…
ей так захотелось быть листом…
опустится… гнить… чтобы потом…

/умереть/
истлеть на треть…
по желанью дворника сгореть.
не метаться по квартире, не порхать…
верить… ждать и наконец-то умирать.

/блядь/
да что это за извращенье,
вместо слов любви процесс горенья…
опустить глаза и снова мимо.
осень, мне не надо больше грима.

я незримо…
несопоставимо…
знаешь, мне дороже мальчик Дима…
/мимо/
знаешь, я беременна от мима…
/мимо/
знаешь мне с тобой невыносимо…
/мимо/

осень – это балерина
в желтом…
с каждым годом
платье рвется и тускнет…
осень даже в нем нас ослеплять умеет…

/до свиданья, милая, темнеет…/

я примеряю к себе города, словно джинсы на рынке.
только купив понимаю, что этот фасон
лучше смотрелся, увы, на рекламной картинке…
джинсы снимаю… и снова из города вон…
молча залезу на верхнюю полку плацкарта,
множит березу в глазах протяженность окна…
осень пришла, нам осталось немного до старта
ждет, застилая скамейки листвой мне, она…

осень – капризная девочка в желтом пальтишке
перевязала на горле последний кусочек тепла,
сшитый из солнца… пролистаны старые книжки…
с ними давно моя память, забыв попрощаться, ушла…
вместо нее, разукрасив осенний пейзаж моей жизни
ветром ворвалась, смеясь, белокурая девушка С…
я не хочу примерять снова новые  джинсы,
ведь в этих старых ты все-таки есть…
ведь без тебя нет желаниья куда-то срываться,
память терять, переписывать вновь адреса…
как хорошо, этой девушке С. улыбаться,
снова теряя ладони в ее волосах…

закурил…
убил свои легкие…
жалкие люди
стирали помаду с кожей…
боже…
как она может
мутировать в желтое?
позже
я сидел дома:
четыре стены
наклонились ко мне, чтобы слушать,
настроив на шепот огромные уши…
по комнате плавали мертвые души.
/кликуши/

подождите… еще не готов
уходить я в страну мертвецов,
поэтишка из светлого завтра…
правда?
а она… возвращалась домой поздним вечером,
долго мялась у зеркала…
нечего
была делать, она умылась…
смыв тоналку, в змею превратилась…
/стерва уснула, стерва забылась/
________________________________________
не билось
сердце родившего тысячи слов…
/тихо сегодня в стране мертвецов/