Увы, женщинам-поэтам приходится писать стихи про существ с волосатыми задницами

Лена Блядик – настоящий поэт. Не какая-то там среднестатистическая поэтесса, которая размазывает рифмованные сопли по бумаге. Ее строчки бьются от стены, режут вены в ванной, убивают. В общем, делают все что угодно, но не сидят сложа руки, слушая как падают каплями слезы в облеванный тазик. Впрочем, простите мне мою излишнюю метафоричность, тем более, что Лена уже готова назвать нам десять причин, почему быть поэтом-женщиной сложнее, чем поэтом-мужчиной.

1. Музык. Кто-то однажды сказал, что к мужчинам приходит Муза, а к женщинам – Музык. Как известно, в нашей стране нормальных мужиков катастрофически не хватает, впрочем, как и Музыков, поэтому вдохновлять нас просто некому…

2. Женская наивность. Ещё женщиной-поэтом быть сложнее по причине того, что некоторые подлые мужчины-поэты могут завлечь нас якобы на творческий вечер (вино, свечи, «Милочка, прочтите что-нибудь из раннего!»), нагло обмануть, напоить и трахнуть.

3. Розовые сопли. В последнее время стало даже модным называться Поэтессой с большой буквы. Поэтому женщин в этом нелёгком деле стали чаще высмеивать из-за кучки облондиненных существ, которые узнали, что такое рифма накануне выпуска нового сборника своих творений из серии «Алёшка! Я в пустоту опять кричу! Любимый! Я быть с тобой всегда хочу!» Именно из-за таких нормальные люди не могут серьёзно воспринимать женскую поэзию. Обидно.

4. Принадлежность к полу. Женщина живет эмоциями, а мужчина – рассудком. Многие считают, что женщина с лёгкостью может передать свои чувства словами, пусть даже и в зарифмованном виде. А вот и хрен. Женщине гораздо сложнее собрать в кучу все образы и эмоциональные переживания, чем мужчине. Опять обидно.

5. Ногти. Тут просто. Женщина-поэт не перестаёт оставаться женщиной. А что сопутствует настоящей женщине? Правильно, маникюр. Очень тяжело писать или печатать с только что накрашенными ногтями…

6. Продолжение рода. Случается практически со всеми женщинами-поэтами и не поэтами тоже. В роддоме и некоторое время после творить ну очень некогда, чем пользуются поэты-мужчины, выпуская в это время новые сборники. В конце концов, еще никто из них премию Чаплина не получал…

7. Коррупция. Существуют такие персонажи как мужчины-критики. А ещё существует коррупция. И за то, чтобы мужчины-критики не раскритиковали уж слишком сильно, женщине-поэту (в отличии от поэта-мужчины) нередко приходится платить натурой.

8. Физиология. В то время, когда поэт-мужчина читает свои стихи со сцены, его внимательно слушают, а не пытаются понять, настоящая ли у него грудь…

9. Вредные привычки. Не секрет, что большой процент творческих людей – это пьющие люди. И все знают, что женский алкоголизм неизлечим… Вот это реально плохо.

10. Мы – женщины! Веками мужчины в своих стихах восхваляли, боготворили женщину… Прекрасную, изящную, красивую, обаятельную, обворожительную, сексуальную, роковую, милую, нежную… ну и далее по списку… А нам приходится выдумывать различные невообразимые комплименты существам с волосатыми задницами, у которых в пупке периодически заводится войлочная пупочная кака.
Подпись к фото: Женщинам-поэтам приходится выдумывать различные невообразимые комплименты существам с волосатыми задницами, у которых в пупке периодически заводится войлочная пупочная кака.

Пальчиком наманикюренным средним…

Пальчиком наманикюренным средним намечу путь,
Чтобы ты шёл на… небо /мне принести звезду/.
Мне бы гораздо проще было себя обмануть,
Но соглашусь покорно гореть без тебя в аду.

Слёз бы твоих вечерних выпить «за сбычу мечт».
Горько вздохнуть и выдохнуть: «Чёрт с тобой… Шерше ля…»
Только тошнит до одури запахом твоих плеч.
Всё к унитазу бегаю. Вот неудача, бля…

Чудится в полнолуние запах любимых губ.
Выдержу. Я же сильная. Выживу, да.. На днях.
Я лишь в одном уверена: я без тебя смогу.
Я лишь в одном уверена: сдохнешь ты без меня…

Утро

утро
лижет шершавым за ушком
снова сырая подушка
/сосед был пьян
и забыл закрыть кран/
новомосковская плюшка
несладкий кофе
я умираю на вдохе
на выдохе стыну
бесцельно царапаю спину
тебе…
я заебалась в этой борьбе
Я против ТЫ
сдавайся. тебе кранты.
ты слабый мальчик.
давай, удачи.
а я девочка сильная, хоть охуенно плохая.
хорошие девочки платья себе выбирают,
пьют яблочный фрэш, заедая его тортОм.
а плохих же по заднице дяденьки бьют
животом.
.
утро

Шах и мат

Ты любил, без сомнений, двух.
Заарканил нас на ура.
Ты со мною курил траву,
С ней пил водку по вечерам.
Каждой клялся в большой любви,
Раз  в два месяца замуж звал.
А потом исчезал вдали…
Мы ходили с ней на вокзал,
Целовали пустой перрон,
Проклинали тебя в сердцах.
Только стаи больших ворон
В небе спорили без конца…
Возвращался, как лёгкий бриз
/Запах похоти и вина/.
Я залазила на карниз,
И в петлю головой – она.
……………………………………..
Ты поставил нам шах и мат…
Я в тот вечер сошла с ума.
А она напилась в умат
И все ляжки обоссала…

Хотите почитать еще – тыкайте сюда.

Картина "Я твоя боль"

я жду, когда настанет утро…
и город, захлебнувшись в шуме,
заставит нас ежеминутно
решать все без раздумий…

и мы, метаясь в клетке этой,
решим, что видно будет проще
забыть что могут быть рассветы
нам продолженьем ночи.

что в этой жизненной трясине
погрязать легко, а вот любить сложней…
мы стали быть с тобой отныне.
все сразу, сей же час и поскорей.

но если верить этой тихой ночи,
в которой мы останемся вдвоем,
наш город не исполнит полномочий
и утром мы впервые заживем.

Картина "Я буду скучать"

мы кормили с рук белочек,
глазками убитых девочек
белочки смотрели радостно…
было на душе гадостно.
девочки мои нерожденные
буддой в белочек облаченные
прыгайте ко мне через камушки,
нет у вас больше мамушки…
нет у вас больше бабушки,
нет у вас больше дедушки…
спрятались все под камушки,
стали они соседушки…
белочки мои огнегривые…
скоро придут говорливые
мальчики-одуванчики…
будут тянуть свои пальчики
к вам мои нежные девочки…
вы их не слушайтесь деточки,
не выходите из леса
в мир, где снуют из железа
порабащенные папы.

Картина "Одиночество"

амур мура-
шки вдоль спины…
любит мы все обречены.
кто в первый раз, а кто в десятый…
…курки, родная, взведены…
упал твой вечно конопатый.
амур…
его ты подберешь,
напоишь взглядом, отогреешь
и вместе с ним на эшафот пойдешь.
ты по другому не умеешь.
прости, мурло избранник твой…
он зверь, он бьется головой
о стены мира. трердолоб.
кто любит, тот обычно мертв
для тех, кто рядом…
он ищет рай с цветушим садом.

амур… мурлыкай ему в ухо,
и может быть услышит он,
что жизнь его не потаскуха,
что души ваши в унисон
звучат
с гармонией
любви…
…………………………………
теперь реви

Так вот, честно говоря, удивился, когда открыл сегодня ленту друзей в ЖЖ и увидел скрин странички с «Послушайте». Автор Евгений Морковин поблагодарил меня за то, что я выделил ему столько места и отметил мою наблюдательность. Впрочем, что я все рассказываю – читайте.
Про наблюдательность могу добавить только то, что поэзией «увлекаюсь» уже 13 лет, поэтому вроде как что-то даже в ней понимаю и, кстати, еще сам пишу.
Спасибо на добром слове, Евгений!:)

незнакомый город успокоил душу…
я иду и чувствую, что в нем
ход привычный жизни не нарушу.
незнакомый адрес, незнакомый дом.
только в комнате твоей привычно взору
каждый диск и каждой книги том.
чувствую шаги по коридору –
друг пришел. единственный. живем.
в незнакомой комнате на полке
прошлое. беру фотоальбом.
и звучит внутри твой голос звонкий.
может, вместе все же попоем?
незнакомый город он роднее,
чем другие тысячи. здесь ты.
в незнакомом городе взрослеют
наши с тобой детские мечты.